Fechter

Ja, ich werde selbst fahren müssen – in meinem kleinen roten Auto. Ulla ist, wie Sie wissen, verschwunden. Und trampen war mir zu unsicher. Wer hätte schon sagen können, im wievielten Herbst ich dann mein Ziel erreichen würde.

Wartend stand ich in der Schlange vor der Kasse. Noch eins, zwei ... sieben Kunden vor mir. Ich sah auf die Uhr: drei nach zwölf. Jetzt aber Gas. Ich musste nach Marbella und wollte sicher sein, vor Sorbete anzukommen. Natürlich nahm Pünktlichkeit einen hohen Stellenwert auf meiner Zuverlässigkeitsskala ein. Doch war das nicht allein der Grund für meine Eile. Auch mein Sicherheitsempfinden war sehr ausgeprägt. Damit ich die Umgebung und den Ort unseres Treffens so gut es ging abchecken konnte, bedurfte es einiger Minuten.

Wer sich in der Glut der Mittagshitze in einem südspanischen Luxus-Jachthafen herumtreibt, ist entweder schön, dumm, schön dumm, schön und dumm und reich oder halbseiden. Eine unmittelbare Gefährdung für unser konspiratives Treffen erkannte ich nicht.
Vorbei an bildschönen, traumhaften Jachten, exklusiven Boutiquen und unverschämt teuren Cafés entdeckte ich die von Sorbete favorisierte Bar. Ich schlängelte mich über die mit weißen Plastiktischen und ebensolchem Gestühl verbaute Terrasse.
Am Rand, unter dem Schatten spendendem Vordach, verwöhnte sich ein nicht mehr ganz frisches Pärchen im Werbegeschenkpartnerlook mit Eistee. Mein Lächeln bemerkten sie nicht. Ihr blöder Eistee war ihnen wichtiger als meine Häme.

Ich bestellte einen Kaffee mit Milch und Zucker, drehte mich eine halbe Drehung nach rechts und sah touristisch gelangweilt interessiert hinaus aufs Hafenbecken.
Ist es nicht aufregend, ein schöner Mensch zu sein, fragte ich mich? Nörgelnd den lieben langen Tag verbringen, unbefriedigt von einer Vernissage zur nächsten großartigen Party hecheln, sich durch Kunstführer blättern, reden, ohne etwas zu sagen, und sich über nachlässig gekleidete Nudisten echauffieren.
Schöne Menschen haben es wahrlich nicht einfach, nichts als ein umwerfend schönes Thema zu sein. Leider fehlte mir die Zeit für eine Vertiefung. Mein Kaffee wurde gebracht. Ich zahlte und verzog mich in den rückwärtigen Teil.

Vier Stühle an einem Tisch waren zwei zu viel. Sorbete, davon ging ich aus, würde allein kommen. Und Gäste waren unerwünscht. Kurzerhand schob ich zwei der billigen Plastikteile einen Tisch weiter und setzte mich wieder – den Eingang im Blick, die Wand im Rücken. Nur drei Tische zwischen mir und der Terrasse. Was sollte jetzt noch misslingen?

Meine anfänglichen Zweifel kamen nicht von ungefähr. Insbesondere seine papageienhafte Erscheinung brachte mich aus dem Konzept. Unter einem babyblauen Anzug trug er ein grellgelbes Hemd und eine giftgrüne Krawatte mit vielen kleinen leuchtend roten Pünktchen. Dazu weiße Halbschuhe. Aber keine Socken. Auch wenn der Verzicht auf Socken für den Spanier sprach, so fragte ich mich dennoch, begibt sich ein einigermaßen vernünftiger Terrorist in einem derart lächerlichen Aufzug zu einem konspirativen Treffen? Ich sagte mir, Nein. Es war ja nicht so, als könne ich nicht auf Erfahrungswerte zurückgreifen.
Sorbete sah das natürlich anders. Wollte mir der Glattgesichtige am Ende meinen Auftritt streitig machen?
„Ich habe später noch einen Termin. Außerdem fällt man mit diesen Klamotten in der Gegend hier nicht weiter auf.“
Hat der eine Ahnung. Von wegen nicht auffallen. In deinem letzten Buch drehte sich wohl alles um Karneval unterm Zuckerhut.
Papagallo brachte die Getränke.
„Lass uns gleich zum Thema kommen.“
„Sprich!“, forderte ich ihn auf und hoffte, er möge sich endlich aus seinem Jackett pellen. Das aber tat er nicht. Also behielt ich meine Lederjacke an und schwitzte eben weiter.
„Die letzte Zeit war etwas hektisch für mich. Aber kein Problem. Also ...“ Er setzte sein Bierglas auf die Unterlippe und nahm zwei kräftige Schlucke. „Wir befinden uns in so einer Art Vorbereitungsstadium, in das wir dich nicht mehr einbinden können – und wollen.“ Er machte eine Pause, um sein Glas, das er noch in der linken Hand hielt, erneut zum Mund zu führen.
Ich lächelte wissend. Wovon sprach er? Wir hatten keine Abmachungen getroffen, für die er sich hätte rechtfertigen müssen. Abwarten, vielleicht gibt er noch den einen oder anderen Hinweis preis.
„Wir sind übereingekommen, dass wir, du und ich, uns am siebenundzwanzigsten November – ist übrigens ein Freitag – wieder hier in dieser Bar treffen werden. Dreizehn Uhr.“
Das hätte der mir auch am Telefon sagen können, anstatt mich durch die Mittagsglut zu scheuchen. Sein Anblick wäre mir ebenso erspart geblieben wie diese abartigen Ausdünstungen. Ich nickte verstehend und fragte mich, wann er dazu übergehe, so zu sprechen, dass ich ihn verstehen könne?
„Dann reden wir über die Aufgabe, die wir dir zugedacht haben.“ Er sah mir in die Augen. Unruhig, als suche er sein Spiegelbild darin. „Können wir uns einigen“, fuhr er mit verhaltener Stimme fort, „fahren wir übers Wochenende nach Bilbao, wo man dich näher kennenlernen möchte. Von denen erhältst du dann alle weiteren Instruktionen. Danach geht’s ein paar Tage nach Nordafrika. Und Ende des Jahres kannst du zeigen, was du draufhast.“
Habe wohl in ein Beamtennest gestochen? Warum muss eigentlich immer alles verkompliziert werden?
„Muss ich mich um Arbeitsgerät und Ausstattung selbst kümmern? Wie sieht die Bezahlung aus?“
„Nichts dergleichen. Deshalb bin ich hier unten. Nebensächliches, wie deine Bezahlung, darüber wird in Bilbao entschieden.“
Nebensächliches? Noch ein Wort aus der Richtung und du wirst mir unsympathisch, mein kleiner bunter Freund.

Natürlich war mir nicht unbekannt, dass die ETA Drogen gegen Waffen tauschte. Häufig liefen die Deals an der Costa del Sol ab. Wohl des gesünderen Klimas wegen.

Wir sprachen noch etwa zwanzig Minuten miteinander, dann drängte Sorbete zum Aufbruch. Ein Handschlag, ein knappes „Hasta Luego!“, und weg war er. Untergetaucht in einem an der Bar vorüberziehenden wild um sich knipsenden Schwarm Touristen.
Wenigstens für Nerja hätte er sich entschuldigen können. Aber nein, kein Wort. Eine Arroganz haben die Terroristen heutzutage. Erst Zumaia, dann Nerja und jetzt das hier: Nahm diese Planlosigkeit denn nie ein Ende?
Halts Maul, ermahnte mich mein anderes Ich. Chaos ist das, was uns bestimmt und weiterbringt. Der ausgefeilteste Plan hilft dir nichts, wenn du keinen Angriffspunkt hast. Um die Ordnung beherrschen zu können, musst du das Chaos lieben.
Und wie nun weiter? Das Beste wird sein, ich zahle erst einmal. Alles zusammen. Merde!

Die Verbissenheit in ihren Augen, mit der sie versuchte, Herrin über ihre Hilflosigkeit zu werden, verführte auch mich zum Lachen. So gut es eben ging, wenn einem die Kuchenbrösel aus dem Gesicht fallen. Ulli sah zu ihr – und lachte noch lauter. Und Teresa stand vorm Kühlschrank und unternahm verzweifelte Anstrengungen, ihre Finger aus dem Dickicht zu befreien. Mit einem kräftigen Ruck schaffte sie es schließlich. Ich kratzte mir am Kopf, während sie sich mit einem verächtlichen: „Männer!“, verabschiedete.

Es waren sehr aufdringliche Gedanken, die ich Ihnen keinesfalls vorenthalten möchte. Bei aller Freundschaft, ersparen kann ich Ihnen das nicht.

Wir, das sind die, die man Menschen nennt, brauchen Katastrophen. Wir dürsten nach ihnen. Ein paar Tage vielleicht, Wochen gerade noch, aber Jahre ohne handfeste Katastrophe – das hält kein Mensch aus. Alles sehnt sich nach Harmonie und sucht doch nur das Abenteuer einer Katastrophe. Denn erst die Katastrophe bringt uns das, wonach wir tagtäglich in der Zeitung suchen: Leid und Zerstörung. Wir geben uns betroffen und zugleich im tiefsten Innersten befriedigt. Hoffen setzt ein. Welcher Veranstalter organisiert Reisen in Krisenherde? Sollte ich meinen Wohnsitz in die Nähe eines Vulkans verlegen? Oder schlicht an einem Schlüpfergummi kopfüber von der Brücke stürzen, um dem bisschen Hirn, dass mir vergönnt ist, ein paar Spritzer Blut zuzuführen? Katastrophen schweißen zusammen. Man grüßt sich wieder, erfährt die Vornamen der Nachbarn, die Augenfarbe seiner Frau, den Hochzeitstag der Schwiegereltern und, dass jene, derer wegen wir die Straßenseite wechselten, eigentlich dufte Kumpels sind. Man hilft sich, teilt Leid, Schmerz und Brot.

Es bleibt Träumerei. Die Katastrophe bleibt aus. Weiterhin ergötzen wir uns an denen, die uns zu Füßen in der Gosse verrecken. Keiner gibt ihnen ein Stück Brot. Sie werden mit guten Ratschlägen überhäuft und mit drohenden Paragrafen beschimpft, die besagen, dass entsprechend der Gemeindeordnung brotloses dahinvegetieren auf Parkbänken unter Strafe steht.
Wir fragen nicht nach dem, was sie bewog, ein Leben zu führen, dass selbst einer Kanalratte unwürdig erscheinen dürfte.

Nun ja, ich erwähnte es bereits: Es war abartig heiß für diese Stunde. Manche macht brütende Hitze läufig, andere hingegen ... Lassen wir das.