Fechter

Na ja, und dann war da noch meine Levi’s. Gleich nach meiner Ankunft in der Kaserne, nahmen sie mir alles bis auf Zigaretten, Geld und Zahnbürste weg und steckten mich in eine Uniform. Ich hatte nichts gegen die Uniformen, ich liebte sie. Dass sie mir aber meine Levi’s nahmen, traf mich hammerhart. Ich bekam Atemnot, japste, glaubte gar, mein Herz bliebe stehen. Sprachlos stand ich mit offenem Mund vor dem Legionär, der meine Levi’s lieblos über einen Drahtbügel warf und schnauzte in mich hinein: „Unfug, du Pfeifenkopf! Deine Pumpe ist faktisch neu, die schaltet sich nicht wegen eines dämlichen Beinkleides ab. Du bist ein Legionär! Sei hart!“, ging aufs Klo, konnte mich aber nicht setzen, weil irgendein Witzbold das dämliche Porzellan im Boden versenkt hatte, heulte mich aber trotzdem aus – eine volle Stunde lang.

Nach dieser enttäuschenden Woche stülpte man uns, an die zwanzig Volontäre, wie sie uns nannten, nagelneue, unförmige Uniformen über, gab uns dunkelgrüne, ausladende Barette, die eines Legionärs nun wirklich nicht würdig waren, und setzten uns in den Zug nach Marseille. Nur unter Aufbietung aller Kräfte gelang es mir, meine grenzenlose Enttäuschung zu verbergen. Hatte ich doch fest mit einem Kriegseinsatz irgendwo in Afrika gerechnet.

In Marseille erwartete uns ein offener Camion. Ein eisig kalter, kräftiger, bajonettscharfer Wind wehte übers Meer durch die Gassen der alten Hafenstadt und schnitt sich in unsere Gesichter. Obwohl wir wie geschorene Schafe, hoch oben in den verschneiten Alpen, froren, saßen wir aufrecht und erhobenen Hauptes auf den Balken der Ladefläche. Denn schließlich waren wir Legionäre, nicht irgendwelche Memmen.
Doch dann, schlagartig, hob sich meine Gemütsverfassung. Ein hochgewachsener, schwarzer Legionär in spiegelblanken Stiefeln und einer Uniform, die ihm auf den durchtrainierten Körper gemalt schien, öffnete den Schlagbaum zur Kaserne in Aubagne. Die Fransen der rot-grünen Epauletten auf seinen Schultern tanzten verspielt umeinander, korrekt saß das schneeweiße Képi auf dem geschorenen schwarzen Schädel.
Langsam rollte ich meinem dritten und letzten Traum entgegen. Aufgeregt nahm ich jedes Detail wahr, gierig in mir auf. Absolut nichts hielt einer Gegenüberstellung stand. Selbst die Sterilität eines Krankenhauses mutete im Vergleich zu den Kasernen der Legion wie vernachlässigte, verwahrloste Stallungen an.

Aubagne war die Drehscheibe eines jeden Legionärs. Hier wurde entschieden, ob die Fremdenlegion einen Bewerber in ihre Reihen aufnahm oder ihn zum Teufel schickte. Ein stetiges Kommen und Gehen. Im günstigsten Fall kamen monatlich fünfzehn Freiwillige zum Zuge. Nur etwa jeder Vierzehnte, der aus allen Ecken der Welt kommenden Bewerber, hatte eine Chance dieser auserwählten Elite anzugehören.
Ich hielt fest an dem, was ich mir in Strasbourg ausdachte. Was blieb mir auch anderes übrig – ich musste doch dazugehören.

Drei aufregende Wochen bangte ich, mit meiner Version durchzukommen. Vierundzwanzig Stunden täglich bibberte ich um mich und meine Zukunft. Ich sah zurück und sah nichts als Leere, ein schwarzes Loch, in das zu stürzen ich drohte. Trotz dieser Vibrationen waren diese Wochen zusammengenommen nicht annähernd so schlimm wie ein gemeinsames Wochenende mit meinen früheren Eltern.
Als ich am Ende der dritten Woche meinen Legionärsnamen, Walter Freier, genannt und beim anschließenden Appell ein kleines Stückchen roten Stoffes, das ich gegen das Gelbe an meiner linken Schulterklappe tauschte, feierlich überreicht bekam, gehörte ich definitiv dazu.

Einer weiteren Woche in Aubagne folgten drei Monate knüppelharte Grundausbildung in Castelnaudary, die all meine Erwartungen betreffend des Umgangstones und der körperlichen Härte weit übertraf.

Die Zeit verflog. Nicht zuletzt deshalb, weil sich die Tage glichen und jeder mit einem Höhepunkt begann: dem Frühsport. Besonders viel Freude kam dabei beim allmorgendlichen Dauerlauf auf. Acht Kilometer in Kampfanzug, Stiefel und zwanzig Kilogramm Gepäck auf dem Rücken, schleppten wir uns im Morgengrauen durch den Ort. Körper schwitzten, Glieder schmerzten, Atem gefror. Nur wer die Strecke in weniger als 56 Minuten abtrampelte, wurde im Ziel als angekommen registriert. Wer das wegsteckte, für den waren die fünfzig Liegestütze, mit denen die Morgengymnastik regelmäßig ihren Abschluss fand, kaum mehr als eine Lockerungsübung unter vielen.

Mit Beendigung der Grundausbildung hatte ich mir den Rang eines „Legionär 1. Klasse“ erkämpft. Für und um alles musste gekämpft werden. Selbst das ersehnte und von jedem wie eine Braut geliebte und verehrte Képi blanc sowie das kleine moosgrüne Barett bekam man nicht so ohne Weiteres. Vier Wochen trainierten wir allein für diese Auszeichnung der Auszeichnungen.

Abgemagert, aber glücklich fuhr ich auf Befehl meines Ausbildungsleiters, Lieutenant Morrisot, nach Orange. Man hatte mich dem 1er R.E.C., der Kavallerie zugeteilt. Zeit zum Wunden lecken blieb mir nicht. Meine Eskadron, die Vierte, und speziell auch meine Peloton Loro wurde neben Einheiten der Fallschirmjäger von einer Stunde auf die andere überall da eingesetzt, wo sich ein Funke anschickte, zum Flächenbrand auszubreiten, um französische Interessen anzukokeln. Die, wie ich meine, einzige schnelle Eingreiftruppe, die diesen Namen tatsächlich verdiente. Von acht Wochen befanden wir uns sieben im Training. Vierundzwanzig Stunden täglich. Die meiste Zeit davon in Alarmbereitschaft. Eine Truppe für jeden Dreck. Drill bis haarscharf an die Grenzen psychischer und physischer Verträglichkeit.

Das Erste, was ich hier lernte, war das sich tarnen, lautloses Töten und das Bauen von Bombenfallen. Die Socken, die ich trug, als ich ins Regiment kam, wechselte ich erstmals nach mehr als sieben Wochen. Ich stank wie ein fauler Zahn, fühlte mich streckenweise auch wie ein solcher und dennoch war ich überaus zufrieden mit mir, dem was ich tat und denen, denen ich diente. Denn nicht jedem war es vergönnt für diese ebenso brutale wie exzellente, gehasste wie geliebte Kriegs- und Lebensschule auserkoren zu werden. Dem nach den Israelis einzig wahrem Militär mit ebenso viel Kampfgeist wie Kampfkraft.
Den gehörigsten Kick holte ich mir beim Beinahesprung von der untersten Sprosse.

Eines Tages, irgendwann im Sommer meines ersten Jahres, nahm unsere Eskadron mal wieder an einem Manöver mit regulären französischen Streitkräften teil. In irgendeinem Kaff am Fuße des schneebedeckten Montblanc. So sehr ich mich auch zu erinnern versuchte, der Auslöser für das folgende Geschehen blieb mir ein ungelöstes Rätsel. Doch einen handfesten Grund, dessen war ich mir sicher, musste es gegeben haben. Denn bei der Legion wurde niemand grundlos bestraft.

Loro war mein Chef. Ein fairer Vorgesetzter mit einem Akzent, den nur er verstand. In der Dunkelheit erkannte ich ihn nicht; sah einen Eindringling in meine Gedankenwelt in ihm.
Empfehlungen von der Art Loros sollten besser bedingungslos befolgt werden, wollte man in absehbarer Zeit den unausgesprochenen Disziplinierungen entgehen. Die Zuwiderhandlung einer höflichen Empfehlung war nämlich eine Winzigkeit selbstmörderischer als die eines simplen Befehls. Und da ich mich niemals einem Befehl widersetzte, tat ich an diesem Tag Gleiches mit Loros Empfehlung.
Kaum ein Haar auf der Brust, dafür jede Menge Wasser im Arsch stand ich da und sah hinab auf die schwarze Decke zu meinen Füßen.