Wollter

Wortlos verließ ich das Dienstzimmer und stapfte leicht verwirrt über den Stationsflur zu meiner Zelle. Von wegen rummaulen. Ich maule nicht, ich bin zeitkritisch. Jeder wusste mehr über die DDR als ich. Muss ich noch eine Menge lernen.

Während der letzten Wochen stellte ich mehrere schriftliche Anträge. Zum einen wollte ich raus aus der allgemeinen Lethargie, raus aus der Isolation, wollte anständig mit anpacken, etwas leisten und dazu auf eine Arbeitsstation verlegt werden. Zum anderen war mal wieder ein Ölwandwechsel dran. Meine Wohnung hielt nämlich so manches bereit, an das ich mich nicht gewöhnen konnte, und auch nicht wollte.

Morgens perlte sich Kondenswasser an den Scheiben ab; Übersprang einen fünf Zentimeter breiten Sims und suchte sich seinen Weg entlang der dunkelgrauen Kacheln zur Bodenplatte, wo es sich in einem drei Zentimeter breiten Spalt sammelte und gemächlich versickerte – manchmal.

In jener Neujahrsnacht verabschiedeten sich gleich zwei von meiner Station. Leider waren ihre Zellen auch nicht besser als die meinige. Ein dritter blieb glücklos. Der stellte sich aber auch so was von stümperhaft an. Anhand der Spuren vermuteten wir, dass er seinen dummen Schädel unablässig gegen Wände und die Tischkante geschlagen haben musste. Überall klebte Blut. Bis hoch zur Neonröhre an der Decke.
Mit blutverkrustetem Gesicht saß er geistesabwesend am Boden vor dem Bett seines magenbelastenden Stalls. Ein Ritual? Das Blut, eine Opfergabe? Na gut, vielleicht war auch ich nicht ganz klar nach nur drei Stunden Schlaf. Aber das Ding sah wirklich ein bisschen aus wie das zermatschte Karnickel am Straßenrand. Wie auch immer, der Harakiripicasso drei Zellen neben mir hatte, was mir seit einiger Zeit abging: eine tadellose Verdauung. Dafür leckte sein Orientierungssinn. Seine Geschäfte drückte er unter den Tisch, hinten links in die Ecke unters Fenster und, wen wundert’s, auf dem Bett ab. Wie einen i-Punkt säuberlich aufs Kopfkissen gesetzt. Dabei war erst zwei Tage zuvor Bettwäschetausch. Selbstredend war dem wahren Neandertaler Papier völlig unbekannt.
Nachdem es mit der Höhlenmalerei nichts wurde, probierte er es anscheinend mit Erstinken. Hätte er es mal lieber mit Flucht versucht.
Eiligst brachten ihn fünf Schließer fort, als einige von uns anboten, ihm zu seinem Trip behilflich zu sein.

Als ob das nicht schon genügte, verkündete der Stationsarbeiter, auf dem Freistundenhof des Westbau habe sich knöchelhoher schwarzer Morast gebildet. Regen in den Morgenstunden verwandelte den verbrannten Schutt der Silvesternacht zu einem satten Brei. Mein Hofgang fiel zum ersten Mal aus, und ich wünschte mir den Typ aus dem zugeschissenen Loch zwischen die Finger.

Doch eigentlich war mir das alles völlig Brust, denn was ich las, beruhigte mich trotz Kaffeeflecke, Zigarettenasche und den Fußspuren spazieren gehender Butterbrote ungemein. Zwar fehlten, von dem in der Urschrift über zweihundert Seiten, sechzig, doch gingen aus den verbliebenen einige der Zeugenaussagen sowie die polizeilichen Ermittlungen hervor.
Mit letzteren stimmten meine Angaben weitestgehend überein. Herr Niedermann, so der Name des Geschädigten in den Protokollen, verwickelte sich in seinen sage und schreibe acht Vernehmungen in immer neue Widersprüche.
Angesichts der fehlenden Blätter des ballistischen Gutachtens, der Fahndungsberichte, den Beurteilungen meiner Person durch die Bullerei und aus den Vernehmungen des Opfers rundete sich ein recht verzerrtes Gesamtbild ab. Doch alles in allem sah es sehr gut für mich aus.
Lange konnte es nun nicht mehr dauern, bis sie mich auf die Straße setzen.

Kaum hatte ich mein Bett bezogen, als mich ein Schließer holte und durch einen unterirdischen Gang zu den Arbeitshallen hinter dem Ostbau führte. Dort angekommen, wies mir ein ziviler Angestellter zwischen etwa dreißig anderen Knackis, einen Stuhl zu.
Für weniger als siebzig Pfennige die Stunde legte ich den Rest des Tages Werbeprospekte für Zigaretten in ein Umweltmagazin.
Genüsslich malte ich mir nebenher in den schillerndsten Farben aus, was ich mit der geradezu fürstlichen Entlohnung am Zahltag anstelle. Tabak, viel Tabak und Papierchen. Und natürlich ein Feuerzeug. Und Briefmarken und löslichen Kaffee, wenn die Knete reicht. Alles andere war zu teuer. Viel teurer als draußen.

Schon am folgenden Tag kam ich Briefmarken und Kaffee einen gehörigen Schritt näher. Da nämlich wurde mir eine nicht unbeträchtliche Lohnerhöhung zuteil, die meine Versetzung in die Nebenhalle mit sich brachte.
Bei einem Stundenlohn von einundachtzig Pfennigen entgratete ich mittels einer elektrischen Handfräse Gussteile für verschiedene Autohersteller – im Akkord, versteht sich. Darunter war zwar keiner, von dem ich mir jemals, sollte ich es mir eines Tages leisten können, einen Wagen kaufen würde, aber meine Arbeit machte ich trotzdem anständig.
Dass meinte auch der Arbeitsbulle, ein Schließer mit übergeworfenem blauem Kittel, der mir drei Tage später die alleinige Endkontrolle aller bearbeiteten Stücke anvertraute. Und diese Weise Entscheidung katapultierte meine Bezüge auf eine volle Mark.

Mein erstes Westgeld, für das ich mehr tun durfte als dumm glotzen, blödsinnige Fragen beantworten oder auf widerspenstigem Holz herumtrampeln. Echt schade nur, dass es mir nicht aufs vor Aufregung feuchte Händchen geblättert würde. Lediglich ein dämlicher Zettel sollte es sein. Haben wahrscheinlich nichts Bares im Haus. Wohl der Räuber wegen.

Ich saß Kurzgarten gegenüber in einem weichen und so was von bequemem Sessel, und er sprach mit mir wie mit einem vollwertigen Menschen. Aber auch das gänzliche Fehlen von Knastaccessoires wie Gitter oder Kakerlaken und meine private Kleidung suggerierten mir, mich frei und ungezwungen fühlen und sprechen zu können.
Gleich nach der Begrüßung hob Kurzgarten hervor, dass er Arzt sei und ich ihm voll und ganz vertrauen könne. Nichts würde diesen Raum verlassen. Er trug eine Geizkragenbrille, doch keinen weißen Kittel, nicht einmal weiße Socken.
Der Druck der Zurückhaltung wich – und ich redete. Nichts neues, denn da gab es ja nichts, dafür aber flüssiger und ausführlicher. Ich redete gern. Es machte mir unheimlich viel Spaß. Und es half. Verkrampfungen lösten sich.
Da war ein Mensch, der mir einfach nur zuhörte – ohne Unterbrechung. Ich redete mir Hals und Mund trocken. Kurzgarten unterbrach mich kein einziges Mal, stellte nicht eine Frage, hakte nicht nach, bot mir kein Glas Wasser an. Ich hörte nicht auf, wiederholte und wiederholte mich, nur um dem Ende fernzubleiben.