Wollter

Mich brachte man wieder in den Keller, wo mir ein spärliches Mahl in einer Plastikschüssel serviert wurde. Es könnte sich dabei um Linseneintopf mit Bauchspeck gehandelt haben. Jedenfalls dem Geruch und der Farben nach. Aber ganz sicher war ich mir nicht.

Die Verhandlung wurde pünktlich mit den Aussagen des Kripomannes sowie denen der Gutachter fortgesetzt. Bei den Ausführungen des Bullen hielt ich mich zurück. Desgleichen bei Stricker. Doch dann, kaum setzte Radophil an, aus seinem Gutachten zu zitieren, hielt mich nichts mehr. Ich sprang auf, zeigte mit dem rechten Zeigefinger auf ihn und brüllte wie am Spieß: „Was soll dieses Stück verlogenes Papier?! Das gesamte Gutachten ist ...“
„Mäßigen Sie sich, sonst muss ich Sie von der Verhandlung ausschließen“, wies mich einmal mehr der Vorsitzende zurecht.
Doch ich war in Fahrt. Ich hätte zur Toilette gehen sollen. Auf meiner Blase lastete ein eigenartiger Druck. Nichts konnte mich jetzt noch stoppen. Auch nicht Radophils Mienenspiel, das mich wie irgendetwas furchtbar hartes, vor allem aber tödliches treffen sollte.
„Wann schreiben Sie denn Ihre Gutachten?! Bevor oder nachdem Sie den Probanden sprechen?!“
„Diese Frage ist eine Unverschämtheit! Ich lasse sie nicht zu! Noch so eine Bemerkung, und Sie fliegen hochkant aus dem Saal! Das lasse ich mir von Leuten wie Ihnen nicht bieten!“, schrie Hoßt seinerseits los.
„Selbstverständlich danach“, antwortete Radophil gelassen.
„Warum trägt dann dieses Klopapier ein Datum von Mitte April, obwohl ich erstmals Anfang Mai bei Ihnen war?!“
Mir stand Schweiß auf der Stirn. Meine Stimme zitterte ebenso wie meine Hände. Mein Magen zog sich zusammen. Und ich musste pinkeln.
Plötzliche Stille im Saal. Richter, Staatsanwältin, Rechtsanwältin und Gutachter schmökerten sich durch die vor ihnen liegenden Kopien des Gutachtens.
„Das tut mir leid. Da ist uns ein Schreibfehler unterlaufen.“ Radophil blieb unbeeindruckt. Er sprach es, als bestelle er in der Bahnhofskneipe ein Bier.
„Ein Schreibfehler? Ümbük! Und nicht weiter schlimm? Soso. Klar, selbst bricht man sich ja nichts, wenn man einen anderen aus dem Fenster wirft. Wenn das ein Schreibfehler ist, dann sitze ich wegen eines verdammten Orientierungsfehlers hier. Kann ich jetzt nach Hause?“
Noch immer stand ich eingeklemmt zwischen Stuhl und Tisch. Auch mein Tonfall hatte sich nicht wesentlich verändert. Ich fühlte mich gut. Unheimlich gut und zu allem entschlossen.
„Sind sie jetzt fertig?“, brach der Vorsitzende die eingetretene Stille.
„Natürlich nicht! Das Gutachten ist in beinahe allem, was mich betrifft, erstunken und erlogen!“
„Jetzt reicht es aber!“, erhob Richter Hoßt abermals seine Stimme und winkte ab, als wolle er nun zu einem anderen Thema übergehen.
„Was meinen Sie damit?“, übernahm erstmals ein Schöffe das Wort. Ein unscheinbares, blasses, müdes Pferdegesicht mit ausgedünnter blonder Mähne, das mir sofort sympathisch war.
Dankend nickte ich ihm zu.
„Ich kann hier zwar nicht beweisen, dass sich die Gutachter große Teile meines Lebenslaufs und meiner angeblichen Aussagen zur Tat aus den Fingern gesogen haben, aber eines ist sicher: Sie schrieben kein Gutachten, sondern eine Vorverurteilung. Nur ein Beispiel möchte ich nennen. Ich könnte aber, wenn Sie mir einen Moment lang ein Gutachten zur Verfügung stellen, noch einige andere nachschieben. Der Zeugin, auf deren Aussage hier alle verzichtet haben, wurden in diesem Gutachten Worte in den Mund gelegt, die sie bei keiner Vernehmung ausgesagt hatte. Ginge es nämlich nach denen da, hätte mich diese Frau gesehen, wie ich all das angeblich geklaute Zeugs auf der Rücksitzbank des Audi verstaute, bevor ich mich in den Wagen setzte. Dem aber war nicht so. Ganz elegant wird sie auf diese Weise nicht mehr meine Entlastungs-, sondern zur Belastungszeugin! Die Wahrheit ist: Die Zeugin sah, dass ich nichts bei mir trug. Und in ein Auto stieg ich auch nicht. Bitte glauben Sie mir, ich habe das blöde Auto nicht. Ich kann doch nicht mal Auto fahren. Ich würde es Herrn Niedermann sofort vor die Tür stellen, wenn ich es hätte und fahren könnte. Glauben Sie mir – Bitte! Und für die wundersame Geldvermehrung habe ich auch keine Erklärung. Ja, ich habe vieles getan, was ich hätte besser lassen sollen, aber gestohlen habe ich wirklich nur ein Handtuch. Ein Handtuch, kein Stück mehr.“

Am Morgen vor der Urteilsverkündung reichte mir beim Aufschluss der Schließer einen kleinen grünen Briefumschlag. Der Nachtdienst habe es am Abend zuvor versäumt, ihn mir auszuhändigen, als ich von Gericht kam.
Zögerlich griff ich nach dem Brief. Ich war aufgeregt. Und auch etwas unsicher. Es war meine erste private Post. Ein schönes Gefühl. So warm. Es gab also doch jemanden, der an mich dachte. Drei Monate war er alt; und er war offen. Die Zensur wird ihn geöffnet haben. Auf der Rückseite stand „Von Luis“ – mehr nicht. Kein Ort, keine Straße.
Ich stand neben der Toilette, nahm den Bogen hellblaues Papier aus dem Umschlag, entfaltete ihn und las. Es gehe ihm gut, er verdiene eine Stange Geld und genieße das Nachtleben.
Das glaube ich dir sogar. Aber sag, wem hast du Zombie das billige Briefpapier geklaut?
Er arbeite in der Madrider Calle Fortuny 8. Dacht ich mir schon. Kennt doch jeder. Die Straße, wenn es denn eine Straße war, schrieb er noch mal oben rechts auf das Blatt. Warum tat er das? Brust! Ist seine Birne. Etwas überragend Seriöses wird es sowieso nicht sein. Vielleicht ein Puff, und er spült und trocknet Pariser.

Ich faltete den Bogen wieder so zusammen wie ich ihn dem Umschlag entnahm, legte ihn auf den Umschlag und zerriss beides in viele ganz, ganz kleine Schnipsel. Schwingend schneiten sie ins Becken. Ich sah ihnen nach, wartete geduldig, bis auch der letzte seinen Platz fand und spülte kräftig durch.
Noch während das Wasser tosend durchs Porzellan rauschte, stieß ich die Tür auf und trat hinaus auf den Stationsflur. Von meinem Zimmer verabschiedete ich mich diesmal nicht.

Kurz nach neun betrat ich den Sitzungssaal.
„Grüß Gott, Herr Wollter!“ Überraschenderweise hielt mir Frau Jamon ihre Rechte entgegen. „Und – was nehmen wir an?“
Ich ließ die Hand in der Luft stehen und fragte verwundert zurück: „Wie – was nehmen wir an?“
„Ich würde sagen, alles bis zu sechs Jahren können wir annehmen. Das ist gerechtfertigt.“
Die merkt ja wohl gar nichts mehr.
„Ich habe den Verdacht, einem von uns bekommt die Luft hier drinnen nicht. Ist aber auch stickig. Jede Stunde, die die Grenze von dreieinhalb Jahren überschreitet, ist reif für Karlsruhe.“
„Erklären Sie doch bitte, nur der Form halber,“, unterbrach Richter Hoßt, der sich zu uns gesellt hatte, „der Frau Staatsanwältin, dass Sie mit der Beschlagnahme Ihrer Munition einverstanden sind.“