Fechter

Als ich am letzten Tag in unserer KW mit Kerker eine abschließende gemeinsame Tasse Kaffee schlürfte, fragte ich ihn, warum sie sich so schwertäten, Terroristen den Hahn abzudrehen. Es seien doch nur eine Handvoll. Er lachte vergnügt und sagte, dass es ihm auch nicht gefalle, aber die Entscheidung liege bei der Politik. Die Aufgabe seines Nachrichtendienstes bestehe einzig und allein im Sammeln und Auswerten von Informationen. Ich solle diese Spinner nicht überbewerten. Man habe alles unter Kontrolle. Ein Anruf genüge, und er könne mir sagen, in welchem Pariser, Dresdner, Madrider oder auch Amsterdamer Straßencafé der eine oder andere Terrorist gefrühstückt habe. Ja, sogar (dabei leuchteten seine Augen), was sie zu sich nahmen und worüber sie sich unterhielten.
Ich errötete vor Begeisterung. Meine Lippen zitterten. Erregt bat ich ihn, anzurufen. In ein oder zwei Tagen würde ich den ersten vom Croissant knipsen. Doch Kerker weigerte sich, das Telefon, das ich ihm reichte, zu ergreifen und verwies abermals auf die Politik.

Aus naheliegenden Gründen musste ich mich mit seinem merkwürdigen Verhalten zufriedengeben, obwohl ich den Verdacht hatte, er wolle mich nicht an den Braten lassen, weil ich bei Weitem nicht so gut war, wie er immer wieder hervorhob.
Denn, unter uns gesagt, ich habe nie herausgefunden, wer dieser ominöse, unaufhörlich heranzitierte Politik war.
„Wie Sie sich letztlich auch entscheiden, vergessen Sie nicht, dass Sie auch nach Beendigung unserer Zusammenarbeit zur Geheimhaltung verpflichtet sind“, waren Kerkers Abschiedsworte.

Ich sagte ihm, was er mich könne, schnürte meinen Seesack, betankte den Wagen, füllte meine Thermoskanne mit extrastarkem Kaffee auf und schlich mich vom Schlachtfeld des schmutzigsten Krieges, den ich je erlebte, um in El Salvador ein reinigendes Bad zu nehmen.

Von der Treppe kommend, betrat ich die Hotelhalle. Ein großes Wort für ein kleines menschenleeres Karree. Den Oberkörper leicht nach vorn gebeugt, als kämpfe er gegen starke Winde an, kam ein lang aufgeschossener etwa dreiunddreißigjähriger Anzugträger zielstrebig auf mich zugesteuert. Seiler? Irgendetwas stimmte mit dem Klima nicht. Auch er grinste.
Ich sah an dem berufsmäßig fröhlichen Empfangsmädchen vorbei auf die goldgerahmte Uhr, die sich an der Wand hinter ihr zwischen einem Schwarz-Weiß-Foto des Hotels und einem Dreimonatskalender versteckt hielt.
Schlag 20 Uhr glitten unsere Hände ineinander.
„Bernhard wartet. Lass uns etwas essen gehen.“
Na, wenn das kein Vorschlag war.
Mein Freund schlenderte voraus, ich aufrecht im Regen hinterher. Wenige Gehminuten vom Hotel entfernt, hielt er mir die Tür zur „Gwürzmühl“ auf. Ein auf den ersten Blick gemütliches, rustikales Restaurant. Beim zweiten, geschärfteren Hinschauer überschlug ich in Gedanken meine mitgeführte Barschaft.

Bernhard saß im hinteren Teil. Ich erkannte ihn sofort. Außer dem Typ in der dunklen Ecke rechts hinten starrte kein anderer Gast ungeduldig zur Tür. Als er sich erhob, sah ich unauffällig an mir herab. Doch da war nichts, was da nicht sein sollte. Also, doch das Klima. Grinsend kam uns Bernhard auf halbem Wege entgegen, packte mich bei den Oberarmen und schüttelte mich, als wolle er mir ein Geständnis entlocken.
„Willkommen im schönen Salzburg! Flug und Hotel in Ordnung?“
Ich rückte meine Lederjacke zurecht.
„Wer zahlt den Spaß hier?“
Bernhard lachte, nein, er brüllte: „Nix Moos, hä? Das regeln wir schon!“
Gott, war mir das peinlich. Ich hörte demonstratives Besteckklappern und spürte die Blicke der anderen auf mir. Bernhard drehte Fransen seiner Lederweste um den linken Zeigefinger. Wickelte sie ab und drehte sie wieder auf. Seine Ähnlichkeit mit Spehr verblüffte mich: Größe, Körperbau, gepflegte Erscheinung und vor allem das jeden Blick auf sich ziehende schlohweiße Haar. Bernhard war etwas jünger, nicht viel, und verspielter. Spehr hingegen eher nüchtern.
„Unter Kollegen spricht man sich bei uns mit Vornamen an. Kannst Markus zu mir sagen.“
Wir saßen in der halbdunklen Ecke um den von Markus auserwählten Tisch. Er am Gang, Seiler zu seiner Linken und ich beiden gegenüber.
„Und ich bin der Martin.“
„Ah ja. Dann soll ich wohl der Wolf sein?“
Markus setzte den Maklerblick auf. Sie wissen schon: Dieses taxen des Marktwertes. „Das geht nicht.“
„Fechter. Wolf Fechter.“
„Du brauchst einen anderen Namen.“
„Aber ganz bestimmt nicht Wolfi. Ich habe nämlich einen Ruf zu verlieren.“
Markus sah zu Martin und Martin strich sich übers ausgedünnte Haupthaar.
„Wir haben uns Ossi für dich ausgedacht“, gestand er im Flüsterton an einem Pickel auf der Stirn kratzend.
„Wie komme ich zu der Ehre?“
„Weil du der Erste bist.“
„Der Erste was?“
„Der erste Ossi.“
Was sollte dieses dumme Geschwätz?
„Ich bin kein Ossi!“, protestierte ich lautstark.
Die Tische in unserer Nähe waren nicht besetzt. Dafür warfen entfernt siedelnde ihre mampfenden Gesichter herum.
„Jetzt schon.“
„Logisch.“
Spielt es eine Rolle, welchen Namen man trägt? Ich denke, nein. Allerdings hätte ich meinen Protest aufrechterhalten, wenn sie mich Herr Sechzehnmillionensechshundertsechsundsechzigtausendvierhundertzweiundsiebzig Schrägstrich neunzehnhundertneunzig getauft hätten. Besten Dank auch! Dann schon lieber Ossi.

Meine beiden Kollegen hielten sich bei ihren Bestellungen bescheiden zurück. Ich dagegen erinnerte mich an Markus Worte und verschlang ein überwältigendes, aus vier Gängen bestehendes Menü.

Wir plauderten, bis der pensionsberechtigte Ober meinen Espresso gebracht und das Geschirr mitgenommen hatte. Ich zündete mir eine Zigarette an, Markus befragte mich zu meinem davongelaufenen Leben und Martin notierte auf Umweltpapier.
Unser Treffen, erfuhr ich, finde in Salzburg statt, weil mich das Bundeskriminalamt einer revolutionären Zelle zurechne. Zwar habe man keine Kenntnis darüber, ob ich überwacht würde, aber auszuschließen sei es nicht, zumal die Einschätzung des BKA besage, dass von mir Anschläge zu erwarten seien. Dafür gebe es eine Reihe Anhaltspunkte. Insbesondere ein Vorfall in Ramstein. Weder heute noch in Zukunft würde ich in Deutschland einen Fuß auf den Boden bekommen, prophezeite Bernhard.

Ich war verärgert. Hätte ich doch nur mein Maul gehalten. Jetzt saß ich bis zum Hals in Ausscheidungen. Ich war in der Verfassung, mir auf der Stelle burschikos die Haare büschelweise vom Hintern zu reißen. Wenig spaßig, könnte man sagen. Wochen würden vergehen, bis ich einen neuen Auftraggeber aufgerissen hätte.