Fechter

Ich flüchtete mich in eine Telefonzelle an der Straßenecke vor der Folterkammer und rief in Estepona an. Biggi nahm ab.
„Öffentlich-rechtliche Besamungsanstalt. Fräulein Spermie, mein Name. Wären Sie so liebenswürdig ...“, sagte ich mit hoher Stimme. Weiter kam ich nicht. Ein dumpfer Knall kappte meine Einleitung.

Zärtlich strich ich mit der flachen Hand über die Wölbung meines Bauches und spürte den Revolver unter der Jacke. Es war ein gutes, ein beruhigendes Gefühl. Was mir Ulli erzählte, bestärkte mich nur noch mehr in meinem Entschluss. Tief drinnen tat es mir weh, dass ausgerechnet er es war, der das erleben musste. Etwas weiter an der Oberfläche, berührte es mich nicht mehr. Nicht im Geringsten. Hassgefühle trüben die Sinne. Ich brauchte einen klaren Kopf und ausgeglichene Sinne, wollte ich mit heiler Haut dem Schicksal glücklich entrinnen. Dass sich dennoch kalter Schweiß auf meinem Rücken bildete und meine Hand zitterte, als ich Kerkers Geheimnummer wählte, konnte alles Mögliche bedeuten und Tausende Ursachen und Erklärungen vermuten lassen.

Also erfragte ich über die Telefon-Auskunft die Nummer der Zentrale in München, rief dort an und ließ mich verbinden. Funktionierte auch – ganz prima und völlig problemlos, quasi ungeheimnisvoll.
Den Hörer in der Linken, die Rechte auf dem Bauch ruhend, lauschte ich Kerkers gespreiztem Erguss.
„Nach Ihrem letzten Anruf haben wir einige Ermittlungen in Ihrer Angelegenheit geführt und empfehlen Ihnen, sich aus Gründen Ihrer Sicherheit aus allem Weiteren herauszuhalten. Auch wir werden den Kontakt zu Ihnen auf das Notwendigste beschränken. Der Sicherheitsaspekt bezieht sich dabei nicht auf unser Haus, sondern ausschließlich auf Ihre Person und könnte für Ihre spätere Zukunft unter Umständen negative Folgen nach sich ziehen.
Derzeit suchen wir nach einer Möglichkeit, mit Ihnen persönlich in Kontakt zu treten. Wo sind Sie eigentlich? In Spanien?“
„In einer Telefonzelle“, sagte ich kurz und legte auf.
Wie konnte dieser Mensch all das wirre Zeug aufsagen, ohne auch nur einmal hängen zu bleiben? Hörte sich ein klein wenig an wie abgelesen, zumindest aber wie auswendig gelernt. Und sonderlich überrascht schien er über meinen Anruf auch nicht zu sein. Oder er ließ es sich nicht anmerken. Ein Profi eben.

Was wussten die Dunkelmänner? Schon einmal warnten sie mich. Es lag etwa zweieinhalb Jahre zurück, als mir Spehr empfahl, besser auf mich und meine Umgebung zu achten. Ihm sei zu Ohren gekommen, dass sich die Stasi für mich interessiere und bald schon versuchen werde, mich zu kontaktieren. Ich sagte ihm, dass ich mir von ihm keine Paranoia verpassen lassen werde. Und wenn er mal intensiver nachdenke, würde ihm sicher auch etwas Originelleres einfallen, mich loszuwerden. Er antwortete mit einem Netter-Onkel-Grinsen. Dennoch tat ich dem Spinner den Gefallen und passte auf, bemerkte aber nichts. Weder die Stasi noch ein anderer Geist trat zu jener Zeit an mich heran.
Etwas Schlaf könnte nicht schaden, überlegte ich, streichelte unbewusst über meinen Bauch und entschied, Nebensächliches auf später zu verschieben.

In Nürnberg beehrte ich McDonald’s mit meinem Besuch und fuhr nach fünf Hamburger, drei Cola, einem Kaffee und einem Salatteller weiter nach Fürth in die Ottostraße.
Ich kann nicht sagen, dass Gregor überwältigt war, als er mir die Tür öffnete. Der schlagartigen Lähmung seiner Gesichtszüge nach zu urteilen, ging es ihm kaum besser als mir damals in Estepona. Und wahrscheinlich dachte er sich auch einen dieser Sätze, in denen sich Worte wie Scheiße und Verschwinden wiederholen – wie ich damals. Aber das kümmerte mich wenig.

Es roch nach Bier, abgestandenem Tabakqualm, verstopfter Toilette und Mageninhalt. Ich atmete mehrmals tief durch, um mich schnellstmöglich mit den herrschenden Bedingungen vertraut zu machen. Die Sohlen meiner Schuhe rutschten über den Boden. Jeder Schritt hinterließ ein schmatzendes Geräusch. Doch nicht der schwarzen Farbe wegen. Die schien längst getrocknet. Nein, irgendwelche Ausscheidungen, Getränke, Nahrung, Abfälle oder was weiß ich – jedenfalls hatte ich schleunigst meine Gangart den Gegebenheiten anzupassen, denn krankenversichert war ich nicht.

Eddis Wohnung – oder das, was er und sein Vermieter dafürhielten – befand sich auf der zweiten Etage eines längst abgeschriebenen Mehrfamilienhauses. Sie hatte etwas von der Behaglichkeit eines wiederholt getroffenen Luftschutzbunkers und bestand aus zwei fensterlosen Räumen. Einem Dritten drückte er das Etikett Küche auf. Vermutlich, weil in ihr ein Wasserhahn über ein lang gestrecktes Becken montiert war, das viel von einer Pferdetränke hatte. Zwei fleckige Matratzen, ein Tisch, ein Stuhl und einige vergammelte Obstkisten, zu Regalen übereinandergestapelt, machten das Ganze auch nicht wohnlicher.
Eddis Zuhause verfügte weder über Strom noch Warmwasser. Einen Ofen suchte ich ebenso vergebens wie eine Heizung oder ein Telefon.
Ich hielt mich mit Äußerungen zurück, um Eddi keinen Vorwand zu liefern, mich gleich wieder hinauswerfen zu wollen. Einige Tage würde ich es aushalten, solange er nicht auch noch auf Münzen für das Wie-immer-man-das-nennen-mag bestand.

So setzte ich mich am Nachmittag des Tages meines Einzuges hin und verfasste einen Brief an den großen Bruder. Ich war allein und beschrieb 18 DIN A4-Seiten in sechs Stunden. Streng auf Sachlichkeit achtend, legte ich den Sachverhalt unserer Zusammenarbeit dar und vervollständigte ihn durch Gedächtnisprotokolle. Ein letzter Schlichtungsversuch. Als Anschrift gab ich das Postfach der Inge Spiegel in Planegg an und als Absender meine Postlagerkarte mit der Nummer 065412 C beim Nürnberger Hauptpostamt, über die ich seit einigen Jahren verfügte.

Eddi stieß die Wohnungstür, die weder eine Klinke noch ein Schloss hatte, auf und rief: „Hi!“
Mir schon klar, dass high sein muss, wer so lebt, sagte ich mir und nahm das ernst blickende Mädchen mit der dunkelblonden Mähne an seiner linken Hand in Augenschein. Auf zwölf, maximal vierzehn Jahre taxte ich das dürre Ding mit den leblosen wasserblauen Augen. Es war dasselbe Mädchen, das ich tags zuvor mit ihm im „Roten Stern“ am Billardtisch sah. Kurz hob ich die rechte Hand zum Gruß, um mich gleich darauf wieder meinem Brief zuzuwenden.