Wollter

Bei Dr. Stricker, dessen Reich sich links von Radophils erstreckte, verbrachte ich nahezu den gesamten dritten Tag. Der Mann testete mich nämlich. Und dafür war ihm nichts zu blöd. So hatte ich beispielsweise 221 Fragen eines MMPI-Tests mit Ja oder Nein zu beantworten. Um was es dabei ging, wusste ich nicht. Interessierte mich auch nicht. Ich las nicht mal, was die von mir wollten, kreuzelte einfach blind drauflos. Ein Kreuzchen hier, ein Kreuzchen da. Zwei links, zwei rechts. War das eine Blatt voll, nahm ich das Nächste und strickte munter weiter. Im Handumdrehen war ich fertig.

Am späten Nachmittag holte mich Radophil erneut zu sich. Dankbar für die Abwechslung schloss ich mich ihm an.
„Mich würde noch interessieren, was das mit den Pornos auf sich hatte?“, fragte er, kaum in seinem Lagerraum angekommen.
„Ich nix verstehen.“
Diesmal durfte ich wieder sitzen. Denkt sich auch besser.
„Die Videos, die sich in der Wohnung des Opfers befunden haben sollen.“
„Das Zeug soll sich nicht nur dort befunden haben, der Krempel war dort“, korrigierte ich schnippisch.
Weshalb zweifelte er allem und verströmt ungeniert weiter den schmierigen Charme eines Pfaffen im Todestrakt, der gerne Kumpel aller wäre? Die fehlende Verbindlichkeit versuchte er durch markige Sprüche auszugleichen. Besonders gruselig wurde es, wenn er sich mit Gags anbiederte, die keine waren. „Und was hat Sie daran aufgeregt?“
„Nix! Ich stehe nämlich nicht auf Kleinkram.“
„Kindern macht so was durchaus Spaß. Sie machen es, weil sie sein wollen wie Erwachsene. Für sie ist das ein Spiel. Kinder lernen im Spiel, wissen Sie?“
„Nein! Woher auch? Ich war nie Kind. Sie etwa?“
Es roch nach einem unheimlich perversen Experiment. Fünf, sechs Sekunden beobachtete ich ihn. Nichts deutete auf eine veränderte Situation hin. Doch – da war eine Kleinigkeit! Während der vergangenen Tage machte er sich ununterbrochen Notizen. Zeitweilig ließ er auch ein Tonband mitlaufen. Nun hielt er weder einen Stift in der Hand noch stand ein Mikrofon vor mir.
„Für jemanden wie Sie ist es unmöglich, auf einem Videoband das exakte Alter eines Menschen zu schätzen. Vermutlich waren die Akteure, sofern es sie gab, achtzehn oder älter.“
„Ja, vermutlich. Vermutlich waren sie achtzig. Haben sich gut gehalten, ihr kindliches Aussehen bewahrt. Ist doch meine Rede: Drei Mal täglich kräftig vögeln, hält jung. Es gibt Gelehrte, die behaupten tatsächlich, vögeln reinige das Hirn. Wie wär’s?“, sagte ich mit einem kessen Zwinkern.
„Sie ...!“, setzte Radophil mit aufgeblähten Backen an.
„Schenken Sie Ihren Kindern an Weihnachten eine Großpackung Streichhölzer und zum Geburtstag Pariser? Oder war das andersrum?“
„Werden Sie nicht unverschämt. Meine jahrelangen Erfahrungen und unzählige Abhandlungen meiner Kollegen zu diesem Thema bestätigen meine Schlussfolgerungen.“
Gott, ist der zickig.
„Entschuldigung! Ich bin einfach schon viel zu lange im Knast. Woher sollte ich da wissen, dass es Schick geworden ist, Kinderficker zu sein?“
„Noch eine Beleidigung und ich erstatte Anzeige gegen Sie!“, kläffte er unvermittelt los.
Reichlich schwache Nerven für einen Psychoonkel. Das bekommen wir schon wieder hin. Nun atmen wir mal tief durch. Machst dich ja noch nass. Muss doch nicht sein.
„Vergessen Sie nicht, wer Sie sind und weshalb Sie hier sitzen! Was haben Sie denn für Vorstellungen?! Es ist doch nichts Verwerfliches daran, wenn ...“
„Natürlich nicht! Gibt es in Ihrer Gedankenwelt eventuell auch noch ein anderes Thema?“ So was wie du hat garantiert keine Aktiven. Ich frag dich gar nicht erst. „Haben Sie eine Zigarette für mich?“
„Ich rauche nicht. Rauchen ist ungesund.“
Es sind schon mehr an Scheiße reden gestorben. „Dann kaufen Sie eben nur für mich welche.“
„Das kommt überhaupt nicht in Frage!“
„So was aber auch. Da sind Sie ganz streng, stimmt’s?“, alter Geizknochen. Ich wusste gleich, dass dich meine Gesundheit einen Dreck interessiert.
„Hören Sie auf, ich möchte Ihnen das Besprochene an einem Beispiel verdeutlichen. Bestimmt denken Sie schon heute Abend oder morgen früh ganz anders darüber. Was glauben Sie, warum die Meute da draußen mit geradezu voyeuristischer Befriedigung Berichterstattungen von Strafprozessen folgt?“
Desinteressiert sah ich über Radophils linke Schulter aus dem Fenster. Aber da war niemand. Und auch das Thema war mir neu. Hat da eventuell jemand den Faden verloren?
„Insgeheim freuen sich Millionen über jede erfolgte Verurteilung. Aus gutem Grund: Sie selbst sind ebenfalls Täter. Durch die Verurteilung eines anderen halten sie ihre Straftat für gesühnt. Jeder da draußen ...“, Radophil drehte sich zur Seite und zeigte mit gestrecktem rechtem Arm zum Fenster hinaus, „ist ein Krimineller. Jeder von denen hat schon einmal geklaut, betrogen oder sonst wie geltendes Recht gebrochen, wurde aber nicht gefasst. Jeder ...“
Vor seinem Fenster war gar niemand.
„Gut, gut, ausgezeichnet Ihr Vortrag! Sie haben mich überzeugt!“
Ich wusste ehrlich nicht, wovon er sprach. Aber gut, dass einem das mal so bildreich erklärt wird. Käme man ja sonst nie drauf.
„Wie Sie wollen. Folgen Sie mir über den Flur zu Professor Maaß“, sagte er und stemmte sich schmollend hoch.
Ich war vor ihm an der Tür. Sie stand einen Spalt breit offen. Mir war noch sehr genau in Erinnerung, dass sie Radophil verschlossen hatte, weil mir auffiel, dass er nach dem Zuklinken noch einmal mit beiden Handflächen fest gegen die Tür drückte, so als sei sie verzogen und schließe nur unter Druck. An den vorherigen Tagen schloss er sie ohne körperlichen Einsatz.

In Erwartung, einem energiegeladenen älteren, väterlichen Herrn mit schütterem weißem Haar, das ihm wirr über die Stirn wuchert, zu begegnen; der sein Wissen aus einem unerschöpflichen Schatz an Lebenserfahrung zog, folgte ich Radophil über den Flur. Im Zimmer gegenüber roch es nach Seife und Zahnpasta, doch ein Waschbecken konnte ich nirgendwo entdecken.

Stricker nickte mir kurz zu. Er stand neben einem großen schwarzen Ledersessel, aus dem sich ein dunkel-haariger Mann in weißem Kittel erhob. Gebieterisch hob Professor Maaß die manikürte rechte Hand, was mir zu verstehen geben sollte, keinen Schritt weiterzugehen. Also blieb ich auf der Türschwelle stehen und nahm seine weiche, warme Hand entgegen.
Maaß war Anfang vierzig, spindeldürr und braun gebrannt von falscher Sonne.
„Ich möchte mich für Ihre Mitarbeit bedanken“, sagte er, grinste jovial, machte kehrt, schritt zu seinem Sessel und plumpste hinein.
Ich stand in der Tür wie ätsch, ich bin blöd und überlegte, ob es sich um einen fiesen Trick handle. Zwei, drei Sekunden ließ ich seine Rede auf mich wirken. Kein Trick, nur mal wieder eine völlig überflüssige Aktion. Wahrscheinlich schwer psychologisch.
War mir eine Ehre, Erhabener! Dann drehte ich seinem Gemach den Rücken zu und schritt, seinen Gang nachäffend, auf den Flur.
Plötzlich hielt mich was am Hemdärmel fest.
„Ich möchte mich von Ihnen verabschieden. Wir werden uns wohl nicht mehr wiedersehen. Jedenfalls nicht vor der Hauptverhandlung. Professor Maaß bat mich, Sie darauf hinzuweisen, dass wir der Staatsanwaltschaft gegenüber keiner Schweigepflicht unterliegen“, sagte Radophil und lächelte süffisant.
„Das haben Sie aber nett gesagt. Meine Empfehlung an die Frau Gemahlin“, sagte ich und dachte, das nächste Mal sitze ich bestimmt wegen Tierquälerei.
Unsanft machte ich mich von ihm los und ging auf die Glastür und meine beiden Zivilen zu, als hinter mir Stricker rief: „Halt, warten Sie noch einen Moment Kommen Sie doch bitte noch einmal mit zu mir.“
Roboterhaft machte ich eine halbe Drehung und näherte mich seinem Zimmer.
„Sie können gleich da an der Tür stehen bleiben. Ich möchte nur ganz schnell ein Foto von Ihnen machen. Zur Erinnerung. Dann weiß ich später gleich, mit wem ich gesprochen habe“, schnappte vom Schreibtisch eine Polaroidkamera und drückte zweimal den Auslöser.
„Ist es eigentlich Tierquälerei, wenn man ein Schwein schlachtet?“
Für einen Moment sah er mir irritiert in die Augen, als ergründe er den tieferen Sinn meiner Frage.
„Nein. Nein, nicht, wenn es schnell geht. Wissen Sie, James ... Ich darf doch James sagen?“
„Würden Sie es denn lassen, wenn ich was dagegen hätte?“
„Wissen Sie, James, Sie sind kein psychiatrischer Fall. Und Ihr Intelligenzquotient liegt bei einhundertdreiunddreißig. Nachteilig wirkt sich allerdings die Waffe für Sie aus. Leider. Ich hoffe aber für Sie, dass Sie aus der Sache gut herauskommen“, und drückte mir etwas in die Hand, das ich geistesgegenwärtig als die seinige ausmachte.
„Nicht so doll, wie?“
„Was?“
„Das mit den hundertdreiunddreißig.“
„Och, ganz ordentlich“, sagte er schmunzelnd. Und da kam er auch bei ihm durch, der freudsche Schmunzelaffe.

Zwei Tage nach Radophil führte mich in der Früh ein Schließer zum Arzt. Die Ärztin würde mich auf eventuelle Spätfolgen des Hungerstreiks hin untersuchen, vermutete ich. Doch die plante etwas anderes. Sie ließen mich zwar zur richtigen Ärztin vor, aber die fragte nur, ob ich irgendwelche gesundheitlichen Beschwerden hätte. Dabei sah sie nicht mich, sondern den Schließer, der sich vor der Tür postierte, an.
Daraufhin bückte ich mich, sah unter den Schreibtisch auf ihre ungeputzten braunen Treter, schrie: „Nein, Sir!“, machte kehrt und ließ sie mit sich, ihren braunen Botten und ihrem sexy Wollleibchen allein.